Crianças no jardim

Eram crianças. A altura e o tamanho dos peitos, ainda em príncipio de formação, atestavam o fato. Oito ou nove anos, no máximo. Mas se fechasse os olhos e apenas escutasse o que elas diziam podia jurar tratar-se de três mulheres amarguradas. Se visse apenas os seus olhos sérios e enraivecidos também teria a mesma impressão. Brigavam por causa de uma caixa de chiclete.
- Puta.
- Piranha.
- Vadia.

Três crianças.

- Diz que foi você. Todo o dinheiro do dia tava lá.
- Tá, eu me arrumo pra conseguir outro.
- Se fode aí então, vaca.
- É a sua mãe, nojenta.
-Posso ser nojenta, mas pelo menos não dou o cu na frente dos outros.

Três crianças num ponto de ônibus.

- Ah tá, mas pagou boquete pro meu irmão atrás da banca, que todo mundo sabe.

Três crianças num ponto de ônibus, meia- noite.

- Tu vai arrumar dinheiro como, ô vadia.

Três crianças num ponto de ônibus, meia noite e ela.


- Tia, me arruma um trocado.

- É, facilita aí.

- Só um trocado.

O desespero que já vinha desde o começo da conversa aumentou, a piedade se transformou em medo. A mulher agarrou sua mochila, indecisa.

-Porra, tia.

As crianças a cercaram. Abriu a bolsa. Podia ter corrido, podia ter chamado um táxi, feito sinal para um ônibus que passou veloz, mas abriu a bolsa. As meninas tomaram a carteira antes que tivesse tempo de pedir os documentos. Quando principiavam a correr um carro da polícia, vindo não se sabe de onde, as interceptou. “Não é que às vezes a polícia serve pra alguma coisa?”- pensou- O policial devolveu a carteira à mulher que respondeu com um sorriso agradecido. Primeiro chute. No ventre. Segundo chute, do outro policial, no rosto da menina que perdera a caixa de chicletes.

Ela, estática.

Terceiro chute, sangue. Disse a meia voz, mas o esforço para que as palavras saíssem era tão grande que por dentro era como se gritasse o mais alto possível:

-São só crianças...
- Criança, nada, isso aqui é raça ruim.
- Vocês não podem fazer isso.
- A senhora preferia ficar sem a sua carteira?

A mulher pensou que se aproximava o fim do mês, dinheiro apertado. Pensou no trabalho que daria tirar novos documentos. Pensou... E percebeu, assustada consigo mesma, que não sabia o que preferia. Foi trazida de volta à realidade pelo grito de um dos policiais.

- Filha da puta!

Uma das meninas tinha fugido. Enquanto o policial enfiava as outras duas no carro resmungou:

- É nisso que dá dar mole. Ou apanha ou vai continuar assim.

O automóvel partiu, veloz. A mulher suspirou, segurando, aliviada, a carteira. Teve vergonha do seu alívio, mas não podia negá-lo. Pensou nas crianças. Pensou na carteira. Sentou novamente no ponto de ônibus e atrás de um enorme papelão viu a caixa de chicletes.